Mmmmmm..... Anarquista de extrema esquerda?..



Porque não experimentar?
http://www.politicalcompass.org/test

Esta imagem faz da expressão: "por essa estrada ainda te vais meter em sarilhos", a mais banal das indicações rodoviárias.

E não é que, para os lados da Moita, existe mesmo uma terra a quem alguém se lembrou de chamar Sarilhos Pequenos e, ali ao lado, podemos mesmo ir dar a Sarilhos Grandes!

Moral da história: Quem sai de Chão Duro é para se meter em Sarilhos.

Ótima oportunidade para tomar um café com vista para o Tejo.

Soltar amarras e sentir o barco a libertar-se suavemente, a balançar. Os sons mudos da água lançam um manto de tranquilidade na paisagem que me rodeia. O horizonte arde escarlate, antes de ceder finalmente ao anoitecer que se aproxima. Multiplicam-se os sinais daqueles que esperavam a noite para se lançarem no território para lá dos seus refúgios, demasiado exposto durante o dia. Uma orquestra de grilos ensaia um concerto em lá menor, enquanto uma cigarra distraida mantém um solo lírico por mais alguns minutos. O guincho impertinente de uma ave de rapina interrompe este espetáculo, que rápidamente se recompõe e retoma o seu tom destacado. Ao longe descubro o som de um mocho e adivinho o vaguear hesitante de um roedor esfomeado.

Facturar, aumentar o lucro, especular, distribuir dividendos e calcular margens, retalhar, retalhar.

Arrepiante, ouvir o Corporate Cannibal da Grace Jones, com um toque de Tricky à mistura.

Car runs on water?

Há muito que se fantasia sobre um carro movido apenas a água. Numa altura em que o petróleo atinge preços proibitivos e reafirma a sua utilidade no fabrico de tupperwares e pastilhas elásticas (não como combustível), é estranho que um tema tão do interesse geral não surja no enquadramento dos telejornais portugueses.
Resta saber se é verdadeira esta tecnologia..

Vi o Sicko do Michael Moore e recomendo-o.

Sobretudo lembrou-me que o sistema nacional de saúde, comum à maioria dos estados ocidentais, não é apenas uma questão económica. É o reflexo da sociedade em que queremos viver. A vida é incerta, a morte nem tanto. O último reduto de uma ideia de conjunto que podemos alimentar é o respeito inequivoco por esse bem frágil e precioso que é a vida de cada um. Pagamos impostos para que um dia, quando mais precisarmos, sabermos que a comunidade partilha a sua cota de responsabilidade no apaziguar do nosso sofrimento. E isto, como dizê-lo, é uma ideia bonita, mas infelizmente violável.

Embora esquecido e invisivel aos nossos olhos, que damos por adquirido o direito aos cuidados de saúde universais, existe um país, curiosamente o mais rico do mundo, onde esta certeza não existe. Aqui o direito ao tratamento é negociado entre as seguradoras e cada um dos cidadãos anónimos, como se de um bem material se tratasse. É chato negociar o arranjo de um pára-choques amolgado, mas mais delicado é negociar um transplante de medula, ou um antibiótico quando disso depende a nossa vida. De um lado uma pessoa desperada, do outro uma equipa de advogados. Negar o primeiro é oportunismo contabilístico, negar o segundo é perverso, quando sabemos que o doente em causa não tem alternativa acessivel.

Um tipo com fome, ou ressaca, que aponta uma arma pelos 200 dólares duma caixa registadora é preso como uma ameaça à sociedade, um outro que promove, com calculista lucidez, a aprovação de uma lei que condena milhões de pessoas a uma degradação ou morte evitável, conquista um salário de 2 milhões de dólares e o topo da hierarquia social.

O que me leva a pensar que o Bin Laden, ao pé destes senhores, é um menino. E as crianças têm o direito de brincar... sobretudo se for na casa de um destes senhores.

Memórias de cheesecake e tarte de maçã, ajudam a passar dias de bolacha de água e sal.

Ou não..

Ás vezes dou por mim renitente em assumir que estou. Indeciso de ser, embriagado pela tentação de não passar de substância volúvel, em contínua observação, matéria em construção, a definir. Mas tudo à minha volta me pressiona a mostrar que existo, que tomo uma posição, que não sou indiferente.

Este fim de semana, no meio do mar, não pude deixar de assistir a uma metáfora da minha vida. O mar revolto do alentejo dava ares da sua beleza rude e eu insistia em poupar o meu fôlego e energias para aquela onda ideal, aquela formação que justificaria cada entrega dos meus movimentos, uma onda em que eu fluiria com gratificante prazer, satisfeito por me ter lançado a ela. As ondas iam passando e eu hesitava repetidamente. Argumentos não faltavam: um surfista mais bem colocado, uma onda que iria fechar abrutamente, uma parede demasiado íngreme e intimidante.

No mar, um pouco como na vida, existe um fronteira que divide a zona de rebentação ( ou inside), da zona de calma onde as ondas não rebentam ( o outside). Esta fronteira nem sempre está claramente definida, mas é neste limbo que o surfista se coloca. É aqui, onde a onda atinge a sua altura máxima antes de ceder ao peso da sua crista e rebentar, que se aproveita o seu impulso para fluir ao longo da massa de água, que se ergue paralela à costa. Alguns metros para lá desta linha e apenas se colhe uma massa de água turbulenta, alguns metros atrás e a impulsão não chega para nos arrastar.

Embora no outside, a corrente arrastava para a zona de rebentação e eu, ora cedia hesitante, preparando-me para me lançar a alguma onda, ora regressava ao outside para evitar um set inesperado. Foram inúmeras as hesitações e a cada duas aproximava-me do inside e as ondas rebentavam diante de mim, envolvendo-me numa turba de água revolta. É certo que "apanhei" algumas ondas, mas não tantas como poderia ter apanhado se não estivesse tão preocupado em controlar o momento, em querer o mar moldado a mim, rogando pragas a poseidon pela falta de consideração.

Insisto (é patológico) em querer ficar no outside a escolher ondas à la carte, mas a vida sempre me puxa para a realidade com violentas turbas de água.

Moral da história: Hajam umas ondas pelo caminho.

PS: Eu gosto de surfar mas sou um gajo com um pulmão fraquinho.

Revolução

E não é para menos. Das 19:55 às 20:00. 5 minutos inteirinhos sem ligar nenhum equipamento electronico em casa.

Para a próximo podiamos ser mais ambiciosos e, sei lá, ficar para ai 6 minutos sem ligar a televisão. Que isto das boas acções deve ter uma metodologia ambiciosa para atingir as metas a que se propõe.

Para celebrar: uma mega festa e convidar o pessoal todo da zona, cada um no seu automóvel, porque a malta é independente e gosta de ouvir aquele som que teve a sacar a noite toda na net. Monta-se o sistema de som, um sistema de luzes bem bacano, mete-se uns filmes a passar na tv e toca a bombar na bimbi umas caipirinhas, enquanto as pipocas vão estalando no micro-ondas. Ao computador um grupo reune-se curioso em conhecer o impacto global desta genial iniciativa.

No dia seguinte, estes venerados cidadãos conscientes despertam confiantes do dever cumprido e apressam-se a ligar a toda a gente a contar a boa nova.

Há coisas que me comovem de tão parvas..

Management..

Management: Comprises planning, organizing, resourcing, leading or directing, and controlling an organization (a group of one or more people or entities) or effort for the purpose of accomplishing a goal. Resourcing encompasses the deployment and manipulation of human resources, financial resources, technological resources, and natural resources.

Tim Roth é um actor inglês de protagonismo discreto mas contundente.
Em "A lenda de 1900" é Danny Boodman T.D. Lemons 1900, o pianista da banda, num paquete de luxo, onde é precocemente abandonado pelos pais biológicos e adoptado por um maquinista, que o cria entre o vapor da casa das máquinas. Fascinado aos primeiros contactos com os sons da banda, no salão nobre do navio, acaba ele próprio o centro de todas as atenções, em inspiradas actuações que vive com despretenciosa satisfação. Nunca deixa o navio. Ao piano é insuperável, mas é incapaz de cruzar a porta para lá do casco que o acolhe.
Ao seu amigo Max confessa: "Sabes, aqui dentro conheço cada uma das teclas e suas subtilezas: consigo combiná-las numa infinidade de sons. Lá fora o número de teclas é infinito, não sei nem como começar."

De seu nome Charlène, esta jovem cantautora francesa de 20 e poucos anos foi descoberta por uma editora independente portuguesa - a Merzbau- e que pérola revelaram este nossos compatriotas. Não consegui deixar de esboçar sorrisos compulsivos a cada nova música que, este sábado, ela partilhou com o pequena plateia lisboeta, ali para os lados de santos.
Podem tratá-la por Chat, embora também seja conhecida por Mademoiselle.
Ecoutez

Se eu fizesse um sitcom musical, gostava de o fazer assim:

Doce vaidade dos vinte anos
Seguia-te diligente ao longo da sala
passeavas-te num elegante ondular de cintura
Um troca de olhares..
os meus olhos incandescentes ateiam fogo à minha mente
à minha pergunta hesitante respondes numa voz rouca e decidida:
"Claro, a roupa em saldos pode ser trocada."